A salada

Plutônia,

Tanta falta faz a nossa salada. Sinto-me cheio, e essa falta já não é minha: você me provocava fome. Chega de toucinho, feijão, amor em lata. Comer já não me alimenta. O que farei com o pepino, com a cenoura? O nabo já não tem gosto. Ah! Sinto falta de beber, como de costume, a poça de vinagre na cova do teu umbigo.

Nem sempre consigo convencer meu estômago para comer.

Cafetiliano.